Tardes soleadas. La noche española". Título, este último, que no viene a cuento para una magnifica exposición en el Reina Sofía, que versa, según su propio entender y enunciado, sobre: flamenco, vanguardia y cultura popular 1865-1036 (se les haría tarde, de noche, y les salió así el título). Preguntaba una señora: ¿Qué tiene que ver Caja Duero con este mundo andaluz y gitano? Tuve que intervenir con una somera explicación del protagonismo flamenco, gitano de Valladolid y aledaños, que, al igual que Cataluña y tantos otros puntos de España, fuera de Andalucía, han parido de lo mejor del flamenco. Mucha exposición para una sola visita. Me quedo con olor a cera del Cristo de los Gitanos, y saetas rasgando el aire de azahar; chorros de luz arropados en mantón de Manila y abanicos rematados en peineta, salpicando de palmas y castañuelas lo mas jondo y desgarrado del toreo a la vida, en esa España malquerida y peor vista. Resulta sorprendente que algo tan monotemático, sabido y repetido hasta aburrir, puede engancharte de forma que se te van las horas sin parar de disfrutar. Bueno, sí, la variedad y el atractivo está en la representación de los muchos y variadísimos autores. Están todos, un montón (lástima de catálogo, hubiese sido antológico). Pasito a pasito, con olor a niebla y luz de un sol primaveral, la visita al vecino Jardín Botánico se queda en un deseo: volver cuando deje de estar así de feo y despeluchado. Mas arriba, ya en Colón, intento ver la exposición de la Biblioteca Nacional "Arte en la tipografía" (algo que recomponga el gozoso desorden, genialidad y sentimiento de lo visto en el Sofía). Una pena. De cárcel (de papel, al caso). En unos pasillos de un ancho menor de 2 metros, cuelgan, en los dos lados, frente a frente, obras de arte de temática tipográfica a un lado y al otro, reproducciones, motivos, muestras didácticas de la querida Helvética, las entrañables Didot, Bodoni, Garramond... al fondo de los pasillos, vitrinas exponiendo viejas joyas editoriales en los diferentes tipos de letra. A más a más, los imprescindibles cartelitos con textos explicativos junto a paneles y cuadros colgando, y dentro de las urnas con los incunables. Imposible de ver nada (menos leer). Ni siquiera estar. Y en esas estamos: dedicados al arte, la niebla (meteorológica, político-financiera, y mental de algunos); al solecillo que más calienta, y en la más profunda y oscura noche española. Noche que despierta al banco de niebla de la banca de Wall Street, azote de rojos zapateriles, confesos y culpables directos de todos los males, y ruina de los pobrecitos inversores indefensos. Dios nos salve del vacío de inteligencia y sentido de la responsabilidad de la oposición (PP). Ni el injerto transgénico de Pizarro aporta el más mínimo sentido común (y eso que de lo único que puede, con presunción de autoridad, saber más que otros, es de pelotazos financieros, especulación bursátil, juego de la OPA...) Y debería decir algo. Serio. •