Campos de la Mancha. Campos de los Calatrava. Valdepeñas; Infantes...Torre de Juan Abad. Antes, toda la misma Castilla ganada al moro. Las viñas. Unas, con las cepas desnudas ya de pámpanos, prolongan sus sarmientos como brazos descarnados pidiendo el filo de la poda. Otras, rapadas al cero, cual muñones descarnados, dibujan el límite de los olivares preñados de aceitunas, a la espera de las manos de obra rumanas, sin papeles, que recoja la oliva que antaño dio jornales de hambre y altivez a los del lugar. Para estas fechas, las patirrojas, resabiadas ya de mil lances, apeonan por delante y se salen de la mano a cientos de metros; o se amagan a tus pies, inmóviles cual mata de tomillo; o te vuelan en derredor, fuera de tiro, volviéndose a sus querencias. Lo más autóctono que queda es la afición a la caza. La uva manchega, rendida al francés, de e sitio a las variedades de última moda. Las migas, congeladas, con sabor a delicatessen. Los puticlubs llenos de emigrantas por legalizar. Y las perdices, todas, de recría, de granja (si no de bote de ayer tarde). Y no te cuelgas una por menos de treinta euros (con los gastos de personal, taco, dormida y munición, mejor no echar la cuenta). En un fin de semana cualquiera, los 4x4 de caza por La Mancha son más que el parque automovilístico de Madrid. Como para estar a la aceituna, con el dinerito que circula y lo que duelen las heladas. ¡Pa los zorzales! Esto de la caza es difícil de explicar (como demostró el mismísimo Ortega) pero cuando te sorprende la noticia del último asesinato de ETA, con la escopeta en las manos y feliz de estar viviendo un rato a pleno pulmón, de sana alegría, no es que te joda: cuesta no desear tenerles a tiro. Con mi más sentido pésame a los propios de esos guardias jóvenes asesinados y a los vecinos y familiares, me sumé a la manifestación. Mas triste, aun, por la deslealtad de los anunciados ausentes de turno (tan bocazas ellos) y con la sana ilusión de verme, de nuevo, entre gente del PP contra un enemigo común: los hijoputas de ETA. Claro que, en distinto grado, por supuesto, hijos así los hay a puñados. Es cuestión de ADN ideológico, de genética quántica (en hijaputez), de malaje, de mezquindad, de mala baba. Pero no voy a ser mas explícito por respeto a las víctimas y menosprecio, que no odio, a los mangantes que van de tal. "Y el verbo (¡la palabra!) se hizo carne y habitó entre nosotros". Que, en términos de iniciación sexual, viene a pregonar las virtudes de la labia. De lo oral. Y en una perspectiva judeocristiana, explica, para unos, lo que no ha sido aún y para otros la explicación de lo que se quiere creer que ha sido (sic). Pero dejemos a los curas que sigan cazando gamusinos y laicos a cañonazos de palabras hueras y que se dejen, ya, de hacer del verbo matar carne para provecho de su convento. Mártires: los guardias jóvenes. Y para víctimas, los sufridos feligreses. •