E I Libro de la Selva gira en torno al reparto de papeles (y por ende, poder) entre los animalitos y fieras del bosque. Esta claro que los felinos, con el león a la cabeza, mandan más que nadie. Es el Rey. Y en ésas estamos por estas selvas de taifas nuestras: mininos felinos de medio palmo de talla, a la caza y machaque de ratoncitos con sueños de grandeza, y sin parar de darnos la tabarra al personal, con sus maullidos de gatos encelados de poder. El ultimo león que nos queda, bosteza y renquea entre recuerdos de viejas batallas, poder y glorias. El viejo Fraga. Especie en extinción, uno añora aquellos ejemplares de medalla, como el viejo Pujol (chocheando ahora sus incontinencias en exaltación de su propia Diada); el bueno de Nico-Redondo padre (que falta nos hace un león así entre los mininos del Bocho y sus cachorros); cómo no recordar las pelotas (,pequeñas y pegadas al culo como buen león?) de Gutiérrez Mellado; y un par de ellos mas de aquella guisa. Leonas sí parecen quedar. Y zorras a montones (con ese rabo peludo que tienen, o las ves mear o no sabes si son machos o machorras). Pero es cierto que doña Espe, Rita Barberá, la vice, y algunas otras, son leonas con dientes y uñas a la vieja usanza, y sus cachorras (Ej.: Sra. de Aragonés; Santamaría; la ministra de Vivienda, y algunas pocas más) ya enseñan los dientes y apuntan maneras. De ratones, mejor no hablar. Los hay colorados; de campo; de moqueta; trepas; peloteros; de medio pelo; rabicortos; listillos... A falta de leones en activo por esta España nuestra, nos estamos acostumbrando a ver a los mininos como reyes de la selva. Y no es eso. No, los dos esconden uñas, duermen a todas horas y son poco fiables, pero los mininos están a la que salta, a verlas venir y cazar ratones. Los leones, no. Un león padrea media docena de hembras para el solo (que, además, cazan para él) y entre revolcón y revolcón, ir al charco a beber; mear marcando territorio; hartarse de comer y sacudirle unos zarpazos al joven león aspirante al trono, un león de verdad, como un auténtico rey, manda un huevo. Si no bastase con su imponente presencia, le sobra y basta con un par de rugidos. Aquí, por más que les busques (en el banco azul, el banquillo de la reserva o entre los aspirantes) ni se les ve, ni se les oye.

Estos días de final del verano se nos está muriendo gente que no se moría nunca. Gentes de renombre y héroes deportivos que roban los titulares. Otros (y otras: Penella) hacen mutis por el foro cargados de dignidad. Quien, con estas peleas de torcidos derechos televisivos, nos hace notar la ausencia de su gran poder. Un tenor irrepetible, o un amigo entrañable (Bosco) o el muy floreado caradura del Vilallonga. Recomiendo el artículo de Eugenio Suárez (El País 10/sept.), que me ha hecho pensar en los leones de antaño. ¡Antológico! ¡Qué maestría! Espero seguir viéndole como un rey, en la barra de Embassy, los próximos cuarenta años (mi cupo). Y a tanto minino:¡miau! •