E sto ya no da más de sí. El cuerpo pide siesta, sudor y sobeteo, y el personal se tumba a la Bartola o a lo
que primero que se preste. De virgen a virgen (de la del Carmen a la de Agosto), hasta la media veda y los melones maduros de mata, ni dios pega un palo al agua. Los papeles del corazón informan de las vacaciones de famosetes, (los de la tele, políticos, futbolistas y demás fauna VIPies) y los diarios se las ven y se las desean para justificar su presencia en el kiosco. Me pregunto qué hará José María Aznar este agosto. Vivo sin vivir en mí, a la espera de la foto obligada del ex y su municipal señora al sol que más caliente este verano. Antaño era por los feudos castellonenses del amigo Fabra, pero aquello era antes de hacer panda con los Berlusconi y el topmanta de la formula 1 en topless (de la mano del yernísimo) Me da que este año
nos toca las Américas. Cuanto más lejos mejor, y si no hay foto Aznar, siempre nos quedará la Obregón, como todos los años.

¿Qué por qué mi fijación con el ex? Por eso, por su condición de ex-presidente-toca-pelotas. Es impresentable su falta de vergüenza, largando por esa boca infundios, mentiras y, sobre todo, acusaciones con la misma justificación que las armas de destrucción masiva. Y se queda tan fresco. Tan contento, con su sonrisa conejil, su melenita neojunior, y su canesú. Señor suyo, no crea que porque nadie le haya llevado ante un tribunal (aún) por sus fechorías en el ejercicio y abuso de su condición de presidente, (ej.: Iraq) ni le llamen algo feo a la cara (aún) por sus repetidas, desvergonzadas, maliciosas e injustificadas mentiras televisivas y categóricas a los españoles, no crea, digo, que el paisanaje es tan tonto como usted cree (quítese lo de cree, a gusto del lector). No es ya lo desagradable que resulta su perpetuo cabreo (enfado permanente en primera posición de saludo), rezumando resentimiento, impotencia y casi, casi, odio. Es su desvergüenza. Ya sé, ya sé, que el poder, la fama, el éxito, y el amor exigen eso: desvergüenza (y un pelín de gracieta, que tampoco da Salamanca), pero: vos sois soso. Tan soso como un melón pepino. Y pensé en escribir esto, el título, para acabar mandándole (¿o es, lo?) allí, a tomar por donde amargan los pepinos. Pero no, siga usted en sus trece, catorce y tropemil, haciendo la puñeta al PP, avergonzando a quienes le votaron, y cabreando a todos quienes le tenemos que aguantar. En el pecado tiene la penitencia: vos sois una anécdota. Sólo una pesadilla resacosa. Uno de tantos melones y pepinos.

Entro en las vacaciones con la alegría en el ojo de esas doradas pieles retozando sobre el verde del Retiro; la ilusión por ese nóvel (para mí novillero del ciclo de las Ventas; la esperanza en que lo de Clos sea una ventana al futuro; que los cabrones de ETA no lo consigan (rezaría por ello), y que Dios (Manitú) nos lleve a septiembre sin mayores penas. Dejo a Maite y Nachi Caro en este lado del melonar. ¡Tan buenos y tan dulces que no tendrían que haberse ido nunca!