Una hermosura en su día. Erguida, vigorosa, tersa y empinada. Única, como una vela encendida en la oscuridad, con el irresistible atractivo del brillo de su punta despuntando entre la difusa ambientación del contorno. Así es la rosa. Tal como nos muestra F.S. Dragó cada noche en tele Madrid, sobre su mesa de redacción (sic). ¿Será de verdad o de pega? (digo la rosa, no el Dragó). Al poco tiempo, de un día para otro, se marchita y pierde todo su atractivo. ¿Crueldad o lección de la naturaleza? Que nadie interprete que quiero hacer una insinuación respecto al propio Sánchez Dragó; su edad; sus arrugas físicas...ni menos sus arrugas ideológicas. No, el tiempo pasa para todos, y todos pasamos por eso. Personas, animales y cosas. Hasta los partidos políticos. Si no, véase al centenario PSOE. Y no digamos la FSM. ¡Quién te ha visto y quién te ve! Qué tiempos aquellos, con el mejor de los catedráticos, don Luis, de tantos amores y odios, descabalgado por las guerras guerristas, a peatón alcarreño. Se dice que cuando no se sabe qué hacer o no se tiene lo que tener, se nombra un comité... o una gestora.

Di tú, que yo, con las corridas de San Isidro y añadidos, a pocas penas me entero de lo que estaba pasando. ¿Quién dices que ganó el 27-M? Alabado sea dios que nos regala la reventa, un mes y pico, treinta y tantas tardes de gozo y diversión. Y bendito sea el altísimo (que no vuestra majestad) que, por fin, llegan a su fin...y uno puede empezar a recuperar su afición taurina, también marchita y agotada, entre tanto pañuelo blanco; tanto grito de guerra sioux en la frontera del siete; tanto licenciado de cossíos y crónicas televisivas, y claveles en el ojal a callejón lleno. Yo me pregunto estos días: ¿cómo pueden sobrevivir los turistas japoneses y vecinos de oriente sin su obligada asistencia a Las Ventas? Se les echa de menos. Calladitos, viendo sus dos o tres toros a través de la cámara digital, sin presumir de lo poco que entienden, felices y contentos...eso sí que es afición. No quieras tú ver el esfuerzo de leerte todas las crónicas del día siguiente. Peor que la política: uno ha visto con sus propios ojos (esos que se comerán no sé qué gusanos) lo sucedido; los hechos; la realidad, y viene alguien y te cuenta otra película. Como en las tertulias, aquí todo el mundo tiene una fundada opinión al respecto y el más ignorante reparte doctrina de oídas.

Se nos ha ido mayo y, como nunca llueve a gusto de todos, unos andan como cabestros apartando candidatos desechaos. Otros, como mulillas, recogiendo cadáveres apuntillados en las urnas. Los más, trapicheando su mañana al sol que más caliente, y los menos, los muy hijos de puta, como repugnantes garrapatas sanguinarias, ocupando el vacío de iniciativa, liderazgo político y talla que nos asola. Aun así, ojalá les reviente una de sus bombas en las manos; aun así, digo, los hombres de buena voluntad miramos con envidia Irlanda y Sudáfrica, y apostamos por la palabra como arma de Paz.