LDiarreas mentales
Hoy, día del Santo Isidro (el de la PAC y las recalificaciones secano-urbanísticas) yo sufro la pedorreta electoral, al uso, y gracias al nuevo ministro abulense justiciero y su diagnóstico político-coyuntural: estreñimiento, mantengo en pie mi fe y la esperanza en la debacle de la misma: Doña Espe. Yo, a los toros. Y que se alivien.

Entre tanto, Conthe (pudiéndose llamar Sánchez, como el de Iberdrola, y los de toda la vida...), encantado de haberse conocido; mal pagado de su ingenio; apestosamente resentido, suficiente y creído, a la par que incapaz de explicarnos el organigrama de poder en la CNMV, y menos, sus propios deberes.Tan torpe como su sucesor, Segura, que, con lo que esta cayendo por el roto del tejado de la información, no organigrama (sic) una Dirección General de Comunicación en la nueva estructura de la Comisión. Don Manuel Conthe, digo, nos ayuda a entender que ellos, los de siempre y nunca mejor: técnicos de la Administración, economistas del Estado de la indigencia, masters en tres, o ninguna, USAland Universities, tontos (o no) en varios idiomas, e inmoralmente convencidos de su derecho a putear nuestra inteligencia, por nuestro bajo índice intelectual. Gente así, pasan de number one de la oficina de la casa, a number one de la cosa, a number president de cualquier cosilla: telefónicas, bancos, cajas, eléctricas, magnéticas, magnetofónicas, magnocorporations, y consejos varios (independientes, of course).

Y, claro, mientras el mundo mundial brinda por la paz en mi Irlanda y apuesta por algo así en las Vascongadas (con un Imaz que no nos vamos a merecer), van los de: nunca y jamás, y escupen, vomitan, mienten y nos insultan por decir que queremos La Paz. Como todo el mundo. Incluso ellos.

¡Que les den dos duros! El Retiro revienta de papás y mamás; luz, niños, carteristas, policías, sudacas antiguos con el mazo del tarot, y sudamericanos, indígenas o indigentes, de las republicas ultramarinas, que nos remiten a nuestros propios saberes, y nos enseñan sus aprendidos: música, mestizaje, calor, color, amor, ganas, pasión, esfuerzo, fuerza, trabajo... ¡qué suerte la nuestra!

Son ya un millón, en Madrid, y a mí me parecen pocos. Explotan de vitalidad y ganas. Son: puríta; nomás; la concha de tu madre; gusto mió; salud; obligado; me diga; le atiendo... otros tienen que lidiar con el turco, el paquistaní, el hispanglish, o el moro de la morería, versión francófona. Los nuestros, rezan el padrenuestro; nos hablan en castellano, espabilan en la caja de un Eroski cualquiera, y se les ve (ellos y ellas) con afán de gozar y, si hace el caso, o por disposición, traer prole. Gracias a no sé qué dios (en el que creemos todos) aquí, parece ser, que los que hacen para hacer hijos son los de las Américas. Vamos, que ellos sí follan. Más que los locales, de lejos.