Este San Valentín ando escaso de motivos de celebración. Amor, lo que se dice amor, el mío; hoy me quiero más que ayer y mañana más. Lo del amor verdadero es como la caridad: empezando por uno mismo (¿no significará igual?)

Porque lo de mi chico no es realmente amor; ni tampoco si se me escapa llamar un día a Pilar amor cuando se me pone borde y me regaña por mal magrear el puto ratón (a punto siempre de tirarlo por la window); son simples debilidades, como el chicle o el zumo de Segovia (DYC ocho años)

Lo del amor, amor, es muy difícil. Ese, síes-no-es-como-un-no-sé-qué que te tiene en vilo, flotando entre palomitas de maíz y nubes de algodón de azúcar hilado. Nada que ver con el culo de nadie ni las témporas primaverales.

Pero se me va el santo (Valentín) al cielo y yo hoy, como A.Gore, quería hablar del cambio climático y del climaterio de algunos.

Este febrero loco hay una plaga de capullos prematuros. No me refiero a los inofensivos capullos florales. No, los que han eclosionado, como una pandemia aviar, son los capullos que vimos el otro sábado pululando entre el rojo y gualda y los miles de abueletes y doñas, unos de buena fe, y otros, henchidos del amor patrio de tiempos añejos, a los pies de su excelencia en la Plaza de Oriente.

Hay mucho disfrazao con complejo de víctima y este carnaval lo más guay es disfrazarse de capullo. ¿Cómo?, nada, tirao: una teba auténtica, con bufanda doble-largo modelo Josemaría, pantalón rojo con cinturón argentino, zapatos Tod's y La Razón enrollada en la mano como en San Fermín. Ellas, con cualquier trapito quedanbien. Y para la ocasión, nada como una bandera nacional, con el toro de Osborne mostrando atributos ceñida a los hombros. Anima mucho.

Y, ¿sabes?, te bajas el himno nacional y vas marcando paquete y diferencia con el móvil cada vez que te envían un SMS,o cuando te hacen una llamada perdida.

Este finde voy a darle gusto a mi chico, que esta a romper de guapo y feliz, revoltoso y cantarín como un querubín y le voy a meter el San Valentín en el nido, ¡Menudo pájaro! Canario con pedigrí, para ser exactos. El amor tiene sus dificultades y entre pájaros cantores es difícil cruzar un canario con una jilguera. El resultado se llama mixto y es una maravilla cantando. Se les ve la pluma y, como la mula Francis, no sirven para procrear, pero nada que ver con el climaterio de algunos, son simplemente como capullos. Y digo yo, ¿vamos a seguir así hasta el 27 de mayo? De San Valentín a San Isidro y los carteles ya anuncian mansos. Más bronca.