Lunes, 1 de enero de 2007. Me despierto y enfilo el año nuevo con afán de oxigenar neuronas, machacar el body y superar la T-4. Rumbo al Retiro, caminar las aceras de Madrid deprime al más pintao. Gente fea de siempre al extremo de sus posibilidades, celebrando la estupidez feliz del año nuevo. Críos barbilampiños con patillas y piercings, aparcados contra portales sin gasofa de vida para seguir la marcha. Inertes, sonaos, destemplaos, tiraos entre mascadas y restos de confeti y serpentinas. Parejas muy jóvenes amorcilladas magreando el recuerdo del deseo sin capacidad ya de mayor espasmo que una arcada.

Desayuno en un "Café y Te" lleno de zombies afterhours. Unos con la risa histérica de la orgía agotada. Otros, famélicos de proteínas y sueño reparador, sobrados de alcohol en sangre; exprimiendo su juventud entre agresividad e impotencia. Los más, fuera de lugar, espacio y tiempo; desechos sin clasificar; piltrafas con variado PH de acidez. Me lleno de naúseas; pena; asco; impotencia; miedo; rabia...

Madrid bajo una boina parda de bruma y amago de chirimiri (buen día para cazar)

Los azulones vuelan muy bajos sobre el estanque y las palomas y gatos del Retiro se dan un festín de vomitonas y mierda variada del fin de año.

Los camellos, morenos bajo la niebla empiezan el mercadeo de su vademécum de nieve, chinas, papelinas... Tras unos doce kilómetros de paseo legionario, cojo un metro con la angustia de no llegar al concierto de año nuevo bajo la batuta de Zubin Mehta. En mala hora. Bajo aceras y asfalto, en sus hormigueros de túneles, andenes y vagones de tren, Madrid exhibe lo peor de lo peor. En Goya, nos cruzamos, parados, dos vagones. Veo en el vagón cruzado una niña de 15/16 años, en bragas y camiseta, intentando liar un porro con mano temblorosa. Me mira yle gesticulo que lo deje. Corte de manga y dedo corazón tieso señalándome a su entrepierna: "¡Que te jodan!".

RTVE retransmite en falso directo (con un bucle de "por si acaso") desde Viena. RNE sí lo hace en vivo y directo y con mejor sonido. Me siento frente a la tele, según mi tradición con cerveza y gloriosas almejas y ostras. A tope de decibelios. Japonesitos, con cara de muy ricos, llenando la pantalla, la orquesta ataca la Polka Mazur y me lleno de Imperio, Sissi, azul de Danubio y belleza, elegancia, orden, sincronía, sintonía, acordance, buen gusto, ritmo, conjunción ..., música alemana, en fin, y una brisa de fe que baldea la cubierta de mi alma pisoteada y sucia tras las primeras horas del día 1 de enero.

Creo que la Paz es posible, a pesar de nuevas previsibles salvajadas durante el proceso.

Dios bendiga a los hombres de buena voluntad como Rafa Santamaría, que nos ha dejado, con su Bilbao siempre a flor de piel, sin ver el final.