Día sí y día también, navegando por Sada entre el Ministro Sevilla y los top-manta de la industria del diamante (capital Bergondo).

Hoy, cociendo percebes a bordo; a vela; con rasca del Noreste (Nordeste en castellano); bajo un sol orgásmico.

Anteayer, apareció Manoliño, de veraneo, y a la que pasó a tomar una taza por la tasca de Sarita se le vino a abrazar El Perrucas:
—E logo, ¿ben por la Suiza? ¡Carallo que reloxo? Deixamo ver, ¡ah! Pero non he de ouro, ... sí, es ouro suizo. Mais douro sí, pero menos brillante que lo noso.

Ayer se encontró con sus amigos El Falo y El Mistas en la plaza y en acabando los saludos de bienvenida, de nuevo el reloj centro en interés:
—¡Cajo en Deus!, mira tú, Mistas, esto é un Rolex. ¡Carai e de ouro de verdade, que eu o distingo, que tengo traballado moitos anos en xollería de Santiago...

Hoy, siguiendo la tónica, tropezó Manoliño con su primo Andrés y al punto, fijándose en el Rolex, largó:
—Buen aparato as te marcao, primo. Tal parece auténtico e de ouro. Pero vese que é solo chapao ... Bonito si é.

Camino de casa, paró Manoliño a tomar la penúltima taza y esta vez fue Sarita:
—Todo el pueblo habla de tu reloj, Manoliño. Deixamo ver. ¿E de ouro de verdade?.
—Ten dias.

Estos días campeaban las medusas por el Mediterráneo al calor de la Operación Malaya y arde Galicia para mayor vergüenza de los unos y los otros que se tiznan de culpas y reviven el Nunca Mais.
Este agosto, sin fuegos, seguiríamos hablando del moribundo Comandante, esta vez sí en las últimas (¿décadas?). Antológico L.M. Ansón en El Mundo, recordando sus juicios sobre Fidel en "el (su) ABC verdadero"; acusando a ZP de haber empezado a conceder mercedes al dictador (¿y Franco y Fraga?); poniendo como ejemplo de grandeza moral (sic) en la Transición al padre del Rey, (con un simple "Don Juan" degradándole del "Su Majestad Juan III"). Vivir para ver.

Lo mejor, las fotos de Núñez Feijóo, muy casual él, apagando un fuego con la manguerita de los geranios. ¡Dios mío, qué tropa!

Ayer, a la sombra de una higuera cuajada de higos y pájaros, con la prensa, se desperezan mis angustias vitales y siento el mar de fondo que anuncia el (inevitable) tsunami del desierto que están montando el (¿idiota?) de Bush y los hijos de (¿puta?) David. ¡Kifaya! (basta). Me temo lo peor.

Lo vasco, bien. Donosti como en los mejores 50's y el Bocho una ría de dinero. Los cachorros de las alimañas, en el redil de los trapicheos en curso, y aquí paz y después gloria a ZP.

Hoy, degustando unos cientos de páginas más de las crónicas de J. Pla para alimentar mi memoria histórica y reafirmar mis sentimientos republicanos (parejos a mi sentir Atlético); añorando rastrojos de media veda, pochas, melones del tiempo y las uvas de alvillo, me pregunto qué es del PP. ¿Qué hay de Rajoy? ¿Y su jefe? ¿Y sus fieles maquinadores? ¿Y sus obispos? ¿Missing todos?

Tranquilos ainda estamos no mar.