Cuentan y no paran. De ser verdad la mitad, estaríamo's sobrados de suerte y en vísperas de un atracón. Es lo que le tiene. Está uno tan falto, y tan harto de más de lo mismo, que a la que asoma un despunte de aquello, se entrega el personal todo. Y es que no hay ni mucho ni poco donde escoger. Siempre igual, a cada rato, parece que aparece el number one y a la que pasan cuatro días estamos en lo de siempre.

Esta vez se hace más fácil hacerse a la idea. Parece que sí, y los que le han visto hablan maravillas. Luce bien. Habrá que verlo. Pronto, que para luego puede hacerse tarde.

Bueno, Jesús, pues lo ves tú y me cuentas.

Bah, quita pa'llá, está por ver que yo salga de Madrid y pa'mí que no están por la labor de traerlo.

Mira tú por donde, me veo yo que ahí me has 'buscao' la faja y me pones en un aprieto. ¡No te digo! Te tendré que invitar yo a provincias.

Y en estas estamos: que si patatín, que si patatán, pata-tin-tan-tán. Un día sí y otro también, dándole, a la húmeda con mi amigo Jesús y 'escurriendo' sobre la que se nos viene: la temporada taurina y las expectativas sobre la última promesa. Cayetano se llama y de casta le viene al galgo.

Hasta aquí, a modo de prólogo, una pincelada de lo cotidiano, repetido y cercano, para tomar impulso y saltar al vacío de lo trascendental, categórico y único, que, en palabras de Salomón Conte, nos hace creer lo que no vimos. Cuestión de fe, que mueve montañas. (Siempre me he preguntado si la fe las cambia de sitio, o bien si las montañas con fe bailan y gesticulan).
Esta Semana Santa he terminado mi particular Ramadán, de cuarenta días cuaresmales sin alcohol ni malos pensamientos, y los primeros sorbos de gozosa añada me hacen desvariar. (Véase la muestra).

El próximo 24, Lunes de Agua, empaparé el hornazo cual fregona seca; entretanto agarremos una mona (de Pascua) y el último que cierre.

Hoy jueves, adelanto la fecha y resucito (un rato) en este Madrid descabalado, vacío de coches y lleno de torrijas, rosquillas, huevos de chocolate, turistas y periódicos gratuitos. Nuestro Señor de Medinaceli saldrá a airearse la caspa entre la marabunta de crédulos devotos y a la orilla del río (¡Manzanares, of course!) se besarán las ranas de San Antonio (de la Florida, of course) saltando al compás del miserere gregoriano. ¿O será Bach?

De noche, los gatos del Retiro, bajo la luna llena del 14 de abril, borrachos (también) de olor a lilas se jugarán sus siete vidas a las siete y media, arañando con sus maullidos el celo contenido de la Pascua Florida (orgasmos de Pasión). Amor, Salud y República.