Y a está aquí la primavera y seguimos con el pelo de invierno y la casa sin barrer. Sus (–de Vds,–) Majestades se van a las Fallas y la auténtica mascletá la tenemos aquí en el Foro, en las mañanas de Radio Popular, con los populares a pie de foto, dale que te pego, en pie de guerra.

¿No queríais talante? pues, que sean dos tazas. Oído, cocina.

El Retiro lo han dejado de dulce con motivo del aniversario del 11-M y en el Bosque de los Ausentes los enanitos se agigantan ante la cutrez imperante. No el Las víctimas del 11-M son nuestros muertos y no huevos podridos para tirarse unos a otros a la cara.

Exin-Bosque, que es sólo cursi, presuntuoso, artificial, distante y horror de feo. Él sí está ausente.

Cutrez de aniversario. A las nueve de la mañana del sábado 11-M los ciento y un gatos que campean a sus anchas en torno al estanque (aviso a navegantes: primeros candidatos al contagio aviar de patos, palomas, etc.) tomaban ya el sol, adormilados, lamiéndose la mierda de su sarnosa piel, entre setos y paseos recién arregladitos, rastrillados y limpios para la ocasión.

En el Exin-'Bosque', allí, adosado a las mini-canchas deportivas, en La Chopera de siempre, entre los abetitos de turno (aún con pinta de estar enterrados en sus macetas de vivero), los curritos televisivos; fuerzas, cuerpos y brazos armados de seguridad; algún meritorio de redacción y otros tantos funcionetas, asistentes, y personal auxiliar de los gobiernos de turno y oposición, hacían estiramientos mentales (digo yo) a la espera de la llegada de sus jefes, los mandatarios protagonistas del encuentro previsto.

Víctimas y verdugos ausentes, uno quisiera esperar de los presentes a la celebración el decoro de pasar de puntillas por la memoria de los ausentes, con un gesto de respeto no más, y el silencio reprimido de la rabia (si la hay), el dolor (si se siente) o el cariño (verdadero).

De los otros, verdugos, en la ocasión, ni el recuerdo. Menos, para nada, reactivar el dolor de los presentes y ausentes queridos. Mucho menos, mangonear la tragedia desvergonzadamente con los más innobles intereses (políticos, of course). Será como decía el escorpión: "No puedo evitarlo, es mi condición".

Algunos, muchos, estamos ya hartos, y habría que recordar a más de uno que el 11-M quien dio la cara, espontáneamente, fue el pueblo de Madrid, y son nuestros muertos y no huevos podridos para tirarse unos a otros a la cara.

Mis ausentes del 11-M, a todos ellos, los tengo muy vivos en mis paseos diarios al pie del Ángel Caído, sobre Atocha. Por qué será que tampoco creo en el demonio. Y sí creo que lo bello y lo bueno no muere y brota y rebrota al calor del amor (caridad lo maltraducen algunos).

A punto de romper a reír la primavera, El Retiro revienta de verde, los bancos parecen estar pidiendo recibir el pálpito de nuevos amores y eternas promesas; los palomos copulan frenéticamente mientras urracas y gorriones se afanan en sus nidos, los árboles reprimen sus brotes y no acaban de descapullar.

Mocitas en flor y el azul del cielo madrileño, infinito, donde uno sabe que están nuestros ausentes.

Así es la rosa.